TITEL-Textfeld | Wolf Senff: Lawine Die Sprache verändert sich, sagt Tilman, sicher, einige Worte geraten in Vergessenheit, andere tauchen auf. Nichts Neues, sagt Susanne abschätzig. Sie hat sich eine leichte Erkältung zugezogen und sich einen warmen Schal umgelegt, selbstgestrickt, lindgrün, sie trinkt einen Kamillentee, die beiden geben ein idyllisches Bild ab an diesem trüben Nachmittag. Das ist nicht so einfach, wie man glauben mag, und selbstverständlich ist es schon allemal nicht.
Menschen | Gesellschaft | Jürgen Klein: Dialog mit Koeppen Wir erleben Tag für Tag, wie der Alltag durch hoch verdichtete Kommunikation hysterisiert wird und der Aufreger von heute sich anderentags in Beliebigkeit auflöst – da entstehen zurecht Ängste, dass Eckpfeiler unserer kulturellen Tradition über kurz oder lang in dichten Nebeln verschwinden. Von WOLF SENFF
Nein, Wette läßt sich diesmal entschuldigen, sagte Annika.
Ob er Wichtigeres vorhat, fragte Farb.
Er hat eine mail geschickt, er sei mit Setzweyn eine Woche bei der Karttinger zu Besuch, sie habe sie in die Vendée eingeladen.
Tourismus?
Die Karttingers haben dort einen Zweitwohnsitz, sagte Annika.
Farb tat sich eine Pflaumenschnitte auf,
Tilman reichte ihm eine Löffel Schlagsahne.
Dazu hat er nichts gesagt?
Kein Sterbenswörtchen, nein.
Hm.
Vielleicht möchte er die Einzelheiten gar nicht wissen.
Hört sich aber nicht gut an.
Der Ausguck nahm einige Schritt Anlauf, schlug einen Salto, kam diesmal jedoch unglücklich auf, stolperte, setzte sich und hielt sich den Fuß.
Der Karttinger werde es recht sein, sagte Wollmann.
Nichts, sagte Nahstoll und winkte ab, kein Problem.
Farb hatte am Vormittag ein Blech Pflaumenkuchen gebacken und tat sich eine Schnitte auf.
Das Haus in der Vendée sei ihre Zuflucht, sagte Setzweyn, ihr Rückzugsort, und es sei absolut verständlich, daß sie peinlich genau achtgebe, wen sie als Besucher einlade.
Sie meide schon das geringste Licht von Öffentlichkeit, sagte Wollmann.
Schwierig, widersprach Nahstoll, ihr Verhalten sei aller Ehren wert.
Ob es Feigheit sei, fragte sich Thimbleman.
Eldin legte einen Scheit Holz nach, die Flammen schlugen hoch.
Der Ausguck tauchte aus der Dunkelheit auf und setzte sich neben Thimbleman.
Crockeye wandte sich entnervt ab. Was hatte der Ausguck immer mit seinem Salto.
Die späte Moderne sieht bedrohliche Zeiten auf sich zu kommen, sagte LaBelle, wer hätte da keine Angst.
Der Panikmodus greift um sich, sagte Rostock.
Nicht unser Problem, sagte Bildoon, unser Thema ist die Verwahrlosung der Stadt San Francisco, die Gesetzlosigkeit, die Flut der Goldgräber.
Zustände, sagte Crockeye, unbeschreiblich.
Die Moderne, fragte London.
Die sogenannte Moderne breche an, sagte Crockeye: der Windjammer werde vom Dampfschiff abgelöst, das Dampfroß verbinde die Ost- mit der Westküste, auch der Walfang werde schrittweise industrialisiert, der Goldrausch locke den Mammon nach Frisco, das Maschinenwesen trete unverhüllt auf.
Du glaubst es, oder du glaubst es nicht, sagte Tilman, ein mehrwöchiger Aufenthalt am Salzmeer, sagte er, sei strapaziös, die Temperaturen kletterten im Juni und Juli auf fünfzig Grad, niemand hielte das lange aus, und dennoch, man buche das Salzmeer der Gesundheit wegen, vor allem die erkrankte Haut erhole sich, die Hauptsaison beginne im Herbst und wieder im Frühjahr.
Über Weihnachten?
Ab November stehe die Sonne niedrig über den Hängen und komme selten hinter den Wolken hervor, die Luft sei diesig. Der Schachspieler habe vor Weihnachten einige Wochen im Tsell Harim gebucht, er sei einer der wenigen Gäste gewesen und habe die Stille genossen, sagt er, doch anstrengend sei es gewesen, ohne Frage, täglich im Lager am Salzmeer, er habe jeden Morgen mit den Spatzen Gespräche geführt, das Salzmeer sei ihr Winterquartier, und ihnen vom Frühstück ein Brötchen mitgebracht, sie hätten schon auf ihn gewartet.
Ob sie nicht längst auf verlorenem Posten stünden, fragte Wette.
Wie er das meine, fragte Farb.
Sie hätten den Anschluß verpaßt, sagte Wette.
Er verstehe nicht, sagte Farb.
Die Dinge liefen an ihnen vorbei, sagte Wette.
Welche Dinge, fragte Farb und tat sich eine Pflaumenschnitte auf.
Tilman reichte ihm einen Löffel Schlagsahne.
Farb strich die Sahne langsam und sorgfältig glatt.
Annika legte ihr Reisemagazin beiseite.
Nein, sie seien gar nicht angekommen auf diesem Planeten, nie, verstehst du, Farb, dem äußeren Anschein nach angekommen, sicher, jedoch nicht mit der Absicht, Wurzeln zu schlagen, nicht mit dem Ziel, sich heimisch niederzulassen.
Aber sie hätten viel davon geredet, eine Heimat gefunden zu haben, überlegte Wette, und ob sie sich da etwas vorgemacht hätten.
Ankommen, Tilman, was bedeute das: ankommen, du kannst nicht unvollständig ankommen, etwa ein Bein oder einen halben Fuß draußen lassen, nein, unmöglich, wohin solle das führen.
Farb tat sich eine Pflaumenschnitte auf.
Tilman reichte ihm einen Löffel Schlagsahne.
Annika blätterte in ihrem Reisemagazin.
Nein, sagte sie, der Mensch habe nicht seßhaft werden wollen auf diesem Planeten, nicht ernsthaft, null, er verhalte sich, als wäre er auf Durchreise, ein Zwischenstopp werde eingelegt, der Planet eine Durchgangsstation.
