Was sie so aufmerksam lese, fragte Farb, sie schenke sich gelegentlich Tee ein und lasse sich kaum unterbrechen.
Anne lächelte und blickte auf.
Ob sie unhöflich sei, fragte sie.
Keineswegs, sagte Farb, und er hoffe, nicht aufdringlich zu sein.
Auch Farb konnte höflich sein. Tilman schmunzelte.
Sie lese gern einmal eine Erzählung aus Schehezerades Tausendundeine Nacht, sagte sie und wies auf ein zweites Buch neben dem Stövchen.
Sie reden vom Klimawandel, sagte Farb, und schwadronieren von seinen angeblich positiven Seiten.
Die USA haben die Insel käuflich erwerben wollen.
Ein schlechter Witz, spottete Farb, in welchen Zeiten leben wir.
Es gab sogar wiederholte Angebote.
Sie firmiert als größte Insel des Planeten, Tilman, ist zu achtzig Prozent mit einem Eisschild bedeckt, schmale Küstenstreifen sind besiedelt, doch die Temperaturen steigen und Eis schmilzt, Bodenschätze werden vermutet, seltene Erden, jeder sucht seltene Erden, da herrscht kein Mangel an Investoren.
Darüber wird wenig geredet.
Ist eben kein Thema für Party und Spaßgesellschaft, da ist Optimismus angesagt, heftig Optimismus, und jeder Abschied trübt die Laune, verdirbt die Stimmung.
Er drängt nicht in Schlagzeilen, er ist weder lustig noch komisch, er reizt nicht zu lachen.
Sicher, ein Abschied schmerzt, wer will denn gern davon hören.
Nein, Sport ist nicht meine Sache, jedenfalls nicht organisiert in einem Verein oder in einem Fitneßstudio.
Farb nickte. Fußball auf einer Wiese in einem Stadtpark, sagte er, an freien Nachmittagen und samstags. Die Fachsprache war immer schon präsent, man lief in den freien Raum, das Spiel wurde verlagert, der Torwart positionierte sich manchmal weit vor dem Tor, war alles schon da, der Gegner wurde früh gestört, Umschaltspiel, geflankt wurde von der Grundlinie, Manni Kaltz, Horst Hrubesch, genaugenommen hat sich wenig geändert.
Weshalb niemand über Vorsorge redet, das verstehe, wer will.
Sie reden nicht über Vorsorge? Die aktuelle Debatte liegt falsch?
Sie reden darüber, die Extreme auszubremsen, Farb, sie wollen den CO2-Ausstoß begrenzen und streiten über Zahlen.
Das wäre keine Vorsorge?
Nein, das ist der Versuch, eine rasante Entwicklung zu entschleunigen, ohne die zugrundeliegenden irrigen Abläufe anzutasten.
Vielleicht dennoch ein unumgänglicher Versuch?
Die allgemeine Konfusion verdichte sich, nicht wahr, man müsse sich eine gehörige Portion Argwohn bewahren, sagte Tilman und griff nach einem Vanillekipferl.
Farb schenkte Tee ein.
Der Planet sei heruntergewirtschaftet, die Dinge würden unaufhaltsam bröckeln, sagte er, der Status quo werde allerorten unzureichend oder falsch erklärt, und niemand wundere sich noch über ungewöhnliche Perspektiven.
Sie rüsten auf, Farb.
Erinnerst du dich daran, wie es anfing?
Gab es das denn je, Farb: einen Anfang?
Es gibt immer eine rote Linie, die überschritten wird.
Rote Linien erkennt oft nur, wer zurückblickt.
Vielleicht daß man den elektrischen Strom zu nutzen begann.
Früher noch, Farb.
Ach Stellvertreter! Die Abläufe müssen überschaubar sein, verstehst du, überschaubar, nicht überladen. Nein, du verstehst nichts, du kannst nichts verstehen, du hast nie Liu Xies Schrift über den literarischen Geist und das Schnitzen von Drachen gelesen, nicht wahr, in der er sich über kosmische Ordnung äußert und über den Atem der Literatur. Daß Liu Xie vor eintausendfünfhundert Jahren lebte, ein Zeitgenosse des hochgeehrten Hui-neng, das soll dir das Lesen nicht verleiden: Laß dir Zeit, Stellvertreter Erbsenzähler, laß dir viel Zeit, ddd, Schlaumeier, du wirst sie brauchen.
Auch dieser Konflikt hat seine Regeln, Farb.
Tilman schenkte Tee ein und nahm einen Keks.
Einer ist der Schurke, die anderen sind gut?
Mag sein, Farb, aber das spielt keine Rolle.
Ich denke, doch, Tilman.
Ob sie noch schreibe, wollte Farb wissen.
Anne zögerte zu antworten und griff nach einem Keks.
Oder sei das zu persönlich gefragt.
Keineswegs, nein, wehrte sie ab, im Gegenteil, das sei ein Thema, das sie sehr beschäftige.
Tilman blickte auf.
Farb schenkte Tee nach.
Es war später Nachmittag, Regen schlug gegen die Scheiben.
Im Kamin flackerte künstliches Feuer.
Gewiß, sagte sie, sie schreibe nach wie vor, nur seien die Umstände schwierig, der literarische Markt rotiere mit atemberaubendem Tempo, vergeblich suche man schrittzuhalten, wöchentlich würden neueste Hitlisten präsentiert.
