Dauernd höre man jetzt von einem ›Kipppunkt‹ reden.
›Kipppunkt‹ werde mit drei ›P‹ geschrieben, das gehe auf eine Rechtschreibreform zurück.
Der Mensch sei eifrig bemüht, die Sprache zu verbessern.
Mit dreimal ›P‹, spottete Farb.
Wenig vielversprechend, nein, vorbei, gute Laune war gestern.
Wie meinst du das, Wette?
Für gute Laune gibt es keinen Grund, nirgends.
Weshalb?
Sieh dich einmal um, Farb.
Annika blätterte in ihrem Reisemagazin.
Das Gespräch stockte.
Alles, was recht sei, sagte Farb, aber das halte er doch für weit hergeholt.
Er verstehe nicht genug, um sich ein Urteil zu bilden, sagte Wette, doch ja, er habe Gemälde gesehen, etwa auf einer Ausstellung in Zürich, Museum Riedberg, eindrucksvoll, sicher, aber er sei da auch lieber vorsichtig, nein, er wolle sich nicht aus dem Fenster lehnen.
Farb tat sich eine Pflaumenschnitte auf.
Tilman reichte ihm einen Löffel Schlagsahne.
Farb strich sie langsam und sorgfältig glatt.
Unvergleichlich, heiße es, und daß man gar von einer der wenigen bedeutenden Hinterlassenschaften menschlicher Kultur rede, sagte Farb, das scheine ihm doch alles etwas voreilig.
Sie wollen das Leben auskosten, spottete Wette, genießen, sagte er, bis zur bitteren Neige auskosten, wie solle das gehen.
Annika blätterte in ihrem Reisemagazin.
Tilman warf einen Blick auf das Gohliser Schlößchen.
Farb tat sich eine Pflaumenschnitte auf.
Allein der Mensch könne solche Vorsätze fassen, spottete Wette, er suche sein Leben selbst zu gestalten, die anderen Lebewesen wüßten sich in die Vorgaben der Natur zu ordnen.
Wer finde sich noch zurecht, klagte Wette.
Es sei einfach zu viel, sagte Annika.
Ob man reduzieren müsse, fragte Farb.
Wo anfangen, fragte Annika.
Wette lachte. Bei sich selbst, sagte er, jeder bei sich selbst, das wäre doch möglich, man könnte Tempo reduzieren, eine Pause einlegen, die Intensität verringern.
Wie alt könne jemand werden, fragte Farb.
So ein Leben dauere seine Zeit, sagte Wette.
Ein Leben nutze sich ab, oder, fragte Annika, früher oder später, deswegen die Krankheiten, das gäbe allerhand Stoff, Romane zu schreiben.
›Neuzeit‹. Er könnte sich aufregen. Welch eingebildetes Pack. Oder ›Moderne‹. So nannten sie sich auch. Er wußte das von Gramner. Nicht daß es ihn sonderlich interessiert hätte, aber es war immer gut, jemanden wie Gramner an Bord zu haben, zumindest konnte es nicht schaden, denn Walfang war harte Arbeit, die Mannschaft war unterhalten.
Wir sind längst überschwemmt, erstickt, ertrunken, sagte Wette, wir haben es lediglich noch nicht bemerkt.
Taub, spottete Farb, taub.
Unfähig, sagte Wette, die Welt um uns herum noch wahrzunehmen, wenngleich wir über umfassende Meßdaten verfügen.
Wir speichern sie ab, sagte Farb, und tun das vornehmlich unter Ausrufen des Entsetzens.
Wette lachte. Wir sind erschrocken, fürchterlich erschrocken, zu Tode erschrocken.
Das könne er nicht ernst meinen, sagte Harmat.
Sei dir sicher, ihm ist nicht nach Witzen zumute, entgegnete Bildoon und legte einen Scheit Holz ins Feuer.
Es gehe um Zukunft, sagte Touste.
Die Zukunft, von der er spreche, liege in weiter Ferne, sagte Rostock und starrte in die Flammen.
Farb war nicht von dieser Welt, nein, diese Welt lief an ihm vorbei, ihr hohes Tempo ließ ihn kalt, ihr verführerischer Glanz und ihre lauthals brüllende Musik hinterließen keinen Eindruck, er war damit zufrieden, an den Nachmittagen in aller Stille einen Tee zu trinken und zu plaudern, nichts lockte ihn fort, ferne Länder durften ferne Länder bleiben.
