Weshalb niemand über Vorsorge redet, das verstehe, wer will.
Sie reden nicht über Vorsorge? Die aktuelle Debatte liegt falsch?
Sie reden darüber, die Extreme auszubremsen, Farb, sie wollen den CO2-Ausstoß begrenzen und streiten über Zahlen.
Das wäre keine Vorsorge?
Nein, das ist der Versuch, eine rasante Entwicklung zu entschleunigen, ohne die zugrundeliegenden irrigen Abläufe anzutasten.
Vielleicht dennoch ein unumgänglicher Versuch?
Die allgemeine Konfusion verdichte sich, nicht wahr, man müsse sich eine gehörige Portion Argwohn bewahren, sagte Tilman und griff nach einem Vanillekipferl.
Farb schenkte Tee ein.
Der Planet sei heruntergewirtschaftet, die Dinge würden unaufhaltsam bröckeln, sagte er, der Status quo werde allerorten unzureichend oder falsch erklärt, und niemand wundere sich noch über ungewöhnliche Perspektiven.
Sie rüsten auf, Farb.
Erinnerst du dich daran, wie es anfing?
Gab es das denn je, Farb: einen Anfang?
Es gibt immer eine rote Linie, die überschritten wird.
Rote Linien erkennt oft nur, wer zurückblickt.
Vielleicht daß man den elektrischen Strom zu nutzen begann.
Früher noch, Farb.
Ach Stellvertreter! Die Abläufe müssen überschaubar sein, verstehst du, überschaubar, nicht überladen. Nein, du verstehst nichts, du kannst nichts verstehen, du hast nie Liu Xies Schrift über den literarischen Geist und das Schnitzen von Drachen gelesen, nicht wahr, in der er sich über kosmische Ordnung äußert und über den Atem der Literatur. Daß Liu Xie vor eintausendfünfhundert Jahren lebte, ein Zeitgenosse des hochgeehrten Hui-neng, das soll dir das Lesen nicht verleiden: Laß dir Zeit, Stellvertreter Erbsenzähler, laß dir viel Zeit, ddd, Schlaumeier, du wirst sie brauchen.
Auch dieser Konflikt hat seine Regeln, Farb.
Tilman schenkte Tee ein und nahm einen Keks.
Einer ist der Schurke, die anderen sind gut?
Mag sein, Farb, aber das spielt keine Rolle.
Ich denke, doch, Tilman.
Ob sie noch schreibe, wollte Farb wissen.
Anne zögerte zu antworten und griff nach einem Keks.
Oder sei das zu persönlich gefragt.
Keineswegs, nein, wehrte sie ab, im Gegenteil, das sei ein Thema, das sie sehr beschäftige.
Tilman blickte auf.
Farb schenkte Tee nach.
Es war später Nachmittag, Regen schlug gegen die Scheiben.
Im Kamin flackerte künstliches Feuer.
Gewiß, sagte sie, sie schreibe nach wie vor, nur seien die Umstände schwierig, der literarische Markt rotiere mit atemberaubendem Tempo, vergeblich suche man schrittzuhalten, wöchentlich würden neueste Hitlisten präsentiert.
Ein Aufstand? Und deshalb, sagst du, kommen sie zuhauf über den Ozean? Wie kommst du darauf, Thimbleman?
Sie erzählen es in der Barbary Row, die Welt ist aus den Fugen.
In deinem Alter solltest du dich nicht in zwielichtigen Spelunken herumtreiben. Aber es stimmt. In südlichen Provinzen Chinas tobt ein gewaltiger Aufstand, unvorstellbar, fünfzehn Jahre lang, er wird zwanzig bis dreißig Millionen Menschenleben fordern.
Zu guter Letzt wird alles einfach, sagte der Zwilling, wutsch!, und unsere Probleme sind vom Tisch.
Wie, unsere Probleme sind vom Tisch.
Vom Tisch. Weg. Nicht mehr da.
Sind gelöst?
Der Zwilling lachte.
Es gibt sie nicht mehr, verstehst du, sagte Crockeye.
Nein, sagte Bildoon, verstehe ich nicht.
Sie waren bei Tagesanbruch in die Lagune aufgebrochen, in zwei Schaluppen, Pirelli und Mahorner im Bug, Eldin hatte mit der ersten Harpune getroffen, es wurde ein erbitterter Kampf, die übliche blutrünstige Routine, der Ausguck würde sich an derartige Bilder gewöhnen.
Weshalb sprechen wir ihnen ab, daß sie das Leben genießen?
Sie genießen nicht, Bildoon, es täuscht, die Moderne ist ein Zeitalter im Irrtum.
Absurd, widersprach der Rotschopf, wie soll sie im Irrtum sei, sie handelt nicht anders als wir, unsere 49er beuten die Goldminen aus und feiern ihren Reichtum, was soll daran falsch sein, gut, sie trinken und schlagen über die Stränge, aber wir tun das doch auch.
Nicht auf Scammons Walfänger, sagte Eldin und legte einen Scheit Holz ins Feuer.
